Il paradiso siamo noi!

Mi prende lo schiribizzo e me ne vado in discoteca con il mio amico Albert, per fare uno studio socio-antropologico sui giovani d’oggi – dice lui – per respirare un po’ di spensieratezza e luci psichedeliche – dico io.
Anche se è da un po’ che non faccio una fila per andare in un club a ballare, non mi aspetto niente di nuovo, cosa può esserci di così tanto cambiato? I due biglietti ci aprono le porte di una discoteca che mi ricorda la scenografia di quel vecchio programma con la Parietti, come si chiamava, boh, finiva con ‘ondo, non so: arena centrale e piani rialzati tutto intorno.
Io e Albert, ci aggiriamo tranquilli, per niente spaesati, ma piuttosto con l’aria di due che di clubs ne hanno girato parecchi. Siamo persino contenti di questa botta di vita che abbiamo deciso di concederci in questo sabato sera, insomma pronti a divertirci.
La prima cosa che ci salta agli occhi è che al bar non c’è la fila, ed io una cosa del genere in una discoteca non l’ho mai vista. E, in effetti osservando i ragazzi, al posto di bicchieri colmi di Mojito e CubaLibre, noto solo cellulari e mi chiedo “ma col cellulare in mano, in discoteca?”. Vabbè.
Sebbene la musica non sia proprio il massimo - questo dj continua a proporre una sorta di IbizaStyle compilation che risulta completamente decontestualizzata ergo per niente coinvolgente - ci buttiamo nella suddetta arena e proviamo a ballare un po’. Ci proviamo ma invano, perché la gente continua ad andare e venire in tutte le direzioni che partono e giungono da/a noi due, impedendoci di fatto anche un minimo movimento che sia a tempo con la musica, e mi chiedo “ma camminare avanti e indietro in due o in tre o addirittura in quattro invece di ballare, in discoteca?”. Vabbè.
Decidiamo di salire al piano superiore per vedere che aria tira, ce ne stiamo affacciati alla ringhiera osservando la bella gioventù. Io non li distinguo, intendo non li distinguerei neanche se li conoscessi, e mi chiedo “ma neanche uno che decida di indossare qualcosa di un colore che non sia bianco o nero, in discoteca?” Vabbè.
Resistiamo per un’ora, credo un’ora e mezza, poi con uno sguardo della serie “dimmi che te ne vuoi andare anche tu” mettiamo fine alla cosa e ci avviamo all’uscita.
Saliamo in macchina.
…

“Ti ricordi quando in quel club, bevendo la Cucaracha, prese fuoco la camicia hawaiana di Franky?”
“Siiiii.”
“Era diverso.”
“Già.”
“Siamo vecchi?”
“Noo, ma che vecchi.”
all’unisono e ridendo: “Sono-loro-che-non-si-sanno-divertire”!!!